Mainz.
Sonntag.
14:37 Uhr.
In meinem Ofen backt eine Salami-Fertigpizza von Rewe vor sich hin. Die billige für 1,89, gepimpt mit etwas Frischkäse.
Gerade erst hab ich es geschafft, mich aus meinem Bett zu quälen.
Erstmal wird ne Grooveshark-Playlist gestartet.

[Radiohead - Backdrifts]

Scheiße ist es, mein Leben. Das Studium ist okay, aber nicht erfüllend, Frauen scheinen durch mich durchzusehen und echte Freunde hab ich auch keine.
Alles was mich noch vorm Suizid bewahrt, ist fettiges Essen und Internetpornographie.
Die Pizza in meinem Ofen wird somit zum Highlight meines Tages erkoren.
Mein Blick wendet sich von der Ofentür zu meiner Küchenwand. Zwei große Poster hängen über meinem Esstisch: Ein Filmstill von "The Big Lebowski" und ein kniender, in die Kamera grinsender Mehmet Scholl.
Melancholisch blicke ich in Mehmets Augen. Selbstzweifel plagen mich. Wohin gehe ich im Leben? Was soll aus mir werden?
Parallel wird mir klar, wie unnötig es ist, sich in meinem Alter mit Fragen der Midlife-Crisis zu beschäftigen. "Reiß dich zusammen!", scheint mir Mehmet zuzurufen.
Recht hat er. Wie so oft.

[Bob Dylan - The Man in Me]

Die Pizza ist fertig!
Langsam öffne ich die Backofentür und ein bei den Temperaturen besonders angenehmer Hitzeschwall strömt mir entgegen. Der Duft von Tomatensoße und fettdurchtriefter Salami steigt in meine Nase. Fort ist sie, meine Sonntagsdepression, zumindest für einen kurzen Moment.
Ich schneide das dampfende Gebäck in vier Teile. Der Höhepunkt meines Tages ist gekommen.
!!!MÄÄÄÄÄÄPP!!!
Schrill rappelt meine Türklingel, deren Geräusch ich nur bedingt Buchstaben zuordnen kann.
Sicherlich nur Besuch für einen meiner unorganisierten Mitbewohner…
Noch bevor ich in meine Pizza beißen kann schlendere ich zur Tür.
"Hallo?", spreche ich in die Freisprechanlage.
"Is da MacMurph?", kommt es von der anderen Seite der Leitung.
Überrascht bin ich. Besser: irritiert. Wer nennt mich bei meinem Internetpseudonym und weiß auch noch wo ich wohne?
"Ääh, ja...Wer ist da?"
"Mutu Seventy-Seven! Mach ma auf!"
Ich mache auf.
Wer war noch mal Mutu77?
Und woher hat der Typ meine Adresse, verdammt?
Müsste von der Spox-Community sein...

[Simple Minds - Don`t you forget about me]

Da sich meine Wohnung im fünften Stock befindet und man einen Aufzug vergeblich sucht, dauert es eine zeitlang, bis der große Unbekannte meine Tür erreicht.
Leicht nervös stehe ich mit meiner billigen Saller-Jogginghose und meinen Flip-Flops, die mir als Hausschuhe dienen, in meinem Türrahmen und frage mich verzweifelt, welche Informationen ich im Internet hinterlassen habe, die zu meiner Bude führen könnten.

Da kommt er hoch, die letzten Stufen.
Er sieht anders aus als erwartet.
Denkbar unsympathisch.
Sein Blick ist düster und auf mich fokussiert.
Sein Erscheinungsbild lässt darauf schließen, dass er ein klassisches Fashion-Victim ist.
Zu hipp, zu trendy. Liegt irgendwo zwischen Pseudo-Hipster und C&A-Schaufensterpuppe.

Ich strecke ihm freundlich meine Hand entgegen.
"Servus! MacMurph!"
"Jaja, weiß ich!", entgegnet er mir nur und marschiert ohne einen Handschlag an mir vorbei in meine Wohnung.
Im Vorbeigehen stößt er meine Schulter.

[Queens of the Stone Age - Sky is falling]

Ohne erwartbare Schüchternheit oder sich vorzustellen eilt der Fremde in meine Küche, wo noch immer meine unberührte Pizza servierfertig auf dem Tisch neben meinem Laptop steht.
Ungefragt nimmt er sich ein Viertel.
"Ähm, Alter, kann ich dir irgendwie helfen?", frage ich mit einem gewissen pampigen Unterton, den man mir in meiner Situation kaum übel nehmen dürfte.
"Ja.", sagt er schmatzend. "Erklär mir mal bitte, was alle an diesem Leboffski-Film so toll finden. Der is nich lustig und total übertrieben. Und Perserteppiche sind allgemein total geschmacklos und hässlich! Transformers 3! Das isn geiler Film!"

Ohne etwas zu sagen blicke ich ihn leer an.
Ich weiß nicht mal was ich denken soll.
"Die Pizza kommt richtig geil mit dem Frischkäse!", brabbelt er und schiebt sich ein zweites Stück in den Rachen.
Bekanntlich ist Sonntag. Außer der Pizza, hab ich nichts mehr zu Essen im Haus.
[Thom Yorke - Analyse]


"Ey Alter, was hörst du für schwule Musik! Mach ma das Gejaule aus! Hast du nix von David Guetta oder so?"
Ich bin ein höflicher Mensch. Deswegen: Ruhe bewahren.
"Nee, ich hab nix von David Guetta und es wär echt nett von dir wenn du mir mal sagen könntest, was zur Hölle du hier willst?"
"Okay, Arschloch!" entgegnet er mir mit ernstem Blick.
Sein Ton ist aggressiv.
Er ist sicher 15 cm größer als ich.
"Falls dus vergessen haben solltest: ich bin dein Blogpokal-Gegner diese Woche und ich will, dass du nicht antrittst. Ich hab gelesen, was du in der ersten Runde abgeliefert hast. Dümmliches Kindergarten-Gebashe! Diese ganzen post-pubertären Pseudo-Gymnasiasten bei Spox finden das natürlich noch lustig, aber ich lasse mir das nicht bieten! Du wirst nicht antreten!"

Irritiert stehe ich da, mitten in meiner Küche. Thom Yorke singt noch im Hintergrund und erklärt, er habe nicht genug Zeit alles zu durchdenken.
Ich verstehe, wies ihm geht.

"Und wenn ich doch antrete?" frage ich mit gespieltem Selbstbewusstsein.
Ohne ein Wort zu sagen, greift Mutu in die linke Innenseite seiner Jacke.
Seinen Blick erkenne ich auch wieder: Patrick Bateman aus American Psycho.

Er holt eine Pistole aus seiner Jacke.
Mein Herz bleibt stehen.

[The XX - Heart skipped a beat]

Verzweifelt wandern meine Blicke durch den Raum, ohne dass ich meinen Kopf bewege.
Nichts zu sehen, was mir zur Selbstverteidigung dienen könnte. Und REPLICA steht leider auch nicht auf der Wumme. Soviel hab ich von Vinnie Jones gelernt.
Uncoole Situation.
Verdammt uncool.

Er hält mir die Knarre vor die Augen.
"Du wirst nicht antreten! Verstanden?!"
Ich nicke.
Reden wäre unmöglich gewesen.

"Na bitte, ich seh schon. Wir verstehen uns!"

Paralysiert vor Angst stehe ich im Raum.
Mutu nimmt die Reste meiner Pizza und klatscht sie auf den Boden in der Nähe meines Mülleimers.
"Schönen Tag noch!" flüstert er in mein Ohr mit der Waffe in der Hand.

Er rennt raus.


Dieser Blog ist mein Vermächtnis an Spox.
Gebt Bullies keine Chance!
Gebt Mutu77 keine Chance!

In Liebe,
MacMurph

[The Doors – The End]